lunes, mayo 15, 2006

Alea jacta est

Los dioses, encarnados esta vez en comisión de admisiones de una prestigiosa escuela londinense, han hablado. Y han dicho, con voz cavernosa: "De acueeerdo, pequeño saltamontes. Puedes consagrar los dos próximos años a cruzar pasillos y aulas de esta venerable institución. Este mensaje se autodestruirá en los próximos quince minutos".

La alegría que el anuncio ha causado en el pequeño saltamontes, gran mago de los sudokus, artista incomparable del aqua plassse, no puede describirse con palabras. Henchido de justa alegría y regocijo, no ha dudado en correr hacia el que será su próximo hogar, a requerimiento de la redacción de esta bitácora, siempre deseosa de dar a sus siete lectores la información más actualizada posible. Aquí le tienen, impasible el ademán, ante su nueva escuela... ¡muchas felicidades, Carlos!

domingo, marzo 26, 2006

Quién diría que, por una vez, me iba a pillar trabajando

Sábado, 2 de la madrugada. Estás tecleando ante el ordenador soñolienta, con el forzoso cambio de horario al que obliga esa verbena clandestina que me han plantado a la puerta de casa ("Me voy una semana a las fiestas de Castellón: ¡Me lo voy a pasar en grande!", decía la ilusa), dudando entre si maldices la buena idea de aceptar un encargo de viernes para lunes --en plenas fiestas--, o si mejor prefieres coger una escopeta y montar un Puerto Hurraco a la moderna, en plena verbena festera, que seguro que al día siguiente abres hasta el Telediario de La 2...

En esas tiernas reflexiones se te han pasado diez minutos, miras el reloj del ordenador por hacer algo y de repente, caramba, que son las tres y diez. Te restriegas los ojos pensando que la pólvora de los últimos días te ha dañado el lacrimal, abres Internete para ver si el ordenador funciona bien (una causa efecto jamás explicada, pero cierta como la más cierta de las verdades cósmicas universales), y de repente la verdad, escrita en letras bien grandes en la página del buscador, te salta a la cara como un pulpo de tebeo y entonces descubres que eras la única pardilla en el universo que no sabía que esta noche cambiaba la hora. Y a mi me ha pillado trabajando. Maldita mi estampa... Abajo suena, por quinta vez, el pe-pe-pe de Carlinhos Brown. Me voy por la escopeta.

lunes, febrero 27, 2006

La cremallera (I): Azín fue




Barcelona, agencias.

Fuentes bien informadas nos han confirmado lo que desde hacía días corría como rumor por los mentideros de toda la península y zonas de ultramar: La semana pasada, los duques de Acqua-plasse, en un mal disimulado intento de epatar, lograron reunir a lo más selecto de la sociedad barcelonesa y de alrededores en una brillante fiesta de cremaillere con la que inauguraron su residencia al borde del mediterráneo. Nos cuentan que la fiesta duró hasta altas horas de la madrugada y que fluyeron generosamente el vino y otros licores que dotaron de gran exotismo a la velada, como las bebidas de importación caipirinha, de origen brasileño, y la neoyorkina Cosmopolitan, en versión libre. Uno de nuestros intrépidos reporteros, que no sin grandes esfuerzos consiguió burlar el fastuoso dispositivo de seguridad desplegado, nos ha remitido las siguientes imágenes:














Como todo el mundo sabe, las fiestas deben empezar por el pasillo y terminar en la cocina, pasando por el salón. En ese sentido, podemos afirmar sin temor a equivocarnos que la fiesta fue comme-il-faut. ;)

La cremallera (II): Los distinguidos invitados

Gonzalo y Laurie, the couple of the year. Si siguen posando así de bien, el reportaje de la boda en junio les va a quedar niquelao. Ya te digo. Antes muerta que zinzilla: Para más információn, véase el post titulado "Angelitos". De la casta el viene al galgo...
Jaume con la representación sueca en esta fiesta internacional. Algún alguien masculino, encantado con la idea, preguntó si no había más, preferiblemente guapas y altas como éstas...
Grasas y Gonzalo (G and G), discutiendo sobre las impliaciones de la razón pura y sus últimas aplicaciones al pragmatismo lógico. Gloria informa a Gonzalo (otra vez G&G, podíamos haberlo puesto como motu de la fiesta) de que Grasas le ha metido un gol con lo de la razón pura, que de lo que de verdad entiende Grasas es de Gigantosteología y Mesmerismo. Ayyyy

Anabel, detrás de Carlos, riéndose de todo. ¿Mesmerismo? Si eso ya está muy visto...

Luis pregunta a Miguel qué bobadas dicen de la razón pura, y si no hay nadie en esta fiesta que sepa hacer una buena caipiriña, por favor.Javi y Lucy reponen fuerzas antes de empezar a preparar las mini-copeits con las que asombraron a la concurrencia entera.


Jaume y Silvia, como son partidarios de la razón crítica, pasan olímpicamente '92 de la polémica :)

La cremallera (III): Estampas festivas
















El anfitrión, en su singular y muy característica pose para fiestas de alto copete.
















Grasas parece estar preparándose para regalar al público una de sus celebradas cancioncillas. Sin embargo, por mucho que parezca, no cantuvo, no cantuvo (endevé como cambia el cuento).
















Alguien comenta que ha oído que la razón pura tiene algunas aplicaciones básicas en el pragmatismo lógico. Otro alguien contesta, en cambio, que el precio de los tomates sigue estando muy caro.

Y el vídeo, ¡claro! ¿Qué sería de la era de la imagen sin video? Eso sí, para hacerlo verdaderamente natural, no hay que decir que se está grabando, sino simplemente que se van a hacer fotos. Espontaneidad garantizada, y si no, vean...

La cremallera (IV): Buenas y malas ideas para una fiesta


SÍ

Utilizar varias cámaras

Así se puede conseguir la típica serie de avispado/a con cámaro/a de fotos/as en mano/a dispuesto/a fotografiar a otro avispado/a.



















Ensalada
Hacer una ensalada, para demostrar que se está con los tiempos y que somos gente ecológica, concienciada y sana.


El momento bombones

Isabel, las ocasiones cambian... Pero un Ferrero es un Ferrero. Además, da origen un juego de roles divertido y hasta digno de sesudo estudio: hay quien quiere ser la Preysler, quien quiere ser los 28 amigos que se presentan sin avisar, y por último hay (hum?) quien se pirra por ser el mayordomo...







NO

Sacar la ensalada a media noche
Todos esos buenos propósitos no sirven de nada si la ensalada se queda en la cocina hasta que la fiesta llega allí...


Interrumpir una conversación ajena con una frase zúper-original

Nunca, nunca, utilices esa socorrida fórmula de ir a un grupo cualquiera e introducirte en la conversación diciendo "Huuuuy, huuuy, todo lo que éste dice, todo mentira. Si lo sabré yo".
Puede ocurrir que la conversación en cuestión la estén manteniendo un chico y una chica y, peor aún, que en ese preciso instante el chico le esté diciendo a la chica lo guapa que es. La original interrumpidora corre el peligro de terminar así:













NOTA: Conste que esto no pasó en otra fiesta. Pero en otras sí, que nos consta.

Intentar imitar los cócteles Del Diego.
Cosmopolitans como los Del Diego sólo hay unos. Y los hacen en el Del Diego, que para eso es el Del Diego y tiene barmans de la escuela del Chicote. El recurso a la agitación casera de coctelera puede terminar en desastre...

La cremallera (V): Epílogo

Espero que hayáis disfrutado de las fotos. Muchísimas gracias a todos los que vinisteis, porque nos salvasteis de estar 4 días a dieta intensiva de tortilla de patatas ;) y además porque nos llevamos un gran alegrón con vuestra presencia.

A los que no pudisteis venir, con gran dolor de vuestro corazón: También yo siento que no pudierais. Sobre todo porque me he pasado más tiempo subiendo fotos y contando la fiesta que todo lo que tardó la propia fiesta en pasar. Así que la próxima vez todo el mundo aquí sin rechistar, qué caramba.

Esperamos que nos acompañéis todos cuando inauguremos el chalete al lado del mar, que tendrá jardín y playa y no habrá que fregar al día siguiente :) Así que seguiremos informando, permanezcan atentos a sus pantallas...


¡Chas gracias, apañeros!

martes, febrero 21, 2006

Perla de la idiosincrasia nacional

Aunque la escena pueda parecer almodovariana, puedo asegurar que ni invento ni exagero nada. Lo que sigue es una transcripción fiel y exactísima de una estampa celtibérica que acabo de presenciar y que me ha dejado con todos los pelos de punta.

La escena, en una oficina de Correos. Mientras estoy rellenando uno de esos impresos infinitos, entra un rollizo mozo, con un bocata de salchichón en una mano y un fajo de cartas en la otra. Se dirige a la ventanilla y le espeta a la encargada:

- Gega, añala, e laita, carafagada.
- ¿Qué?
El tío deglute.
- Que ésta, a Italia, y las demás, certificadas.
- Ah.
Mientras el hombre ordena las cartas por destinos, sin dejar de dar unos bocados gigantescos al bocata que trae en la mano, la encargada, que piensa "ésta es la mía", saca un croissant a medias de debajo de su mesa y empieza a comer también. Al mismo tiempo, yo empiezo a desdibujarme en cuadritos, del asombro.

Cuando la mujer empieza a sellar las cartas, el hombre, que con la pericia que da la práctica consigue aunar las tareas de tener comida en la boca - hablar de modo inteligible, comenta:

- Por cierto, cuando pille a vuestra cartera del barrio XXX, me la como (amenaza seria si se ve lo que queda de bocata).
- ¿Y eso?
- Pues porque me pierde una carta certificada con acuse de recibo que va a un local. ¿Tú crees que eso se puede consentir?
- Hombre, pero eso no adelantas nada con decírmelo a mí. Hay una página de servicio al cliente...
- Bah, bah, bah, la culpa de todo la tiene el país. ¡España es el furgón de cola de Europa! ¡Estamos a la cola en todo! ¡Y es por culpa nuestra!

En este momento, el hombre adopta una pose perfecta de ninot (mirada perdida - bocadillo en alto), qué gran pérdida para los maestros falleros de este año. Y sigue, imbatible:

- ¿Tú te crees que una carta puede tardar de España a China una semana y, en cambio, de China a España más de un mes? ¡Que lo he visto yo en un programa por la tele!
- Hombre, pues por el servicio de Correos de España, no será. Que somos uno de lso mejores de Europa, y esto ha cambiado muchísimo.
- Seguro. Uno de los peores, te lo digo yo. Que con el taller... me perdéis cartas certificadas a direcciones que me lleváis todos los días.
- Pero hombre, ya te he dicho que para eso tienes una página de quejas en Internet...

Y aquí, el paladín contra el furgón de cola celtibérico, el analista crítico y certero con los males del país, lanza su obús final, desde las mismas entrañas donde reposa ya el otrora bocadillo de salchichón:

- ¿Internet, yo? ¡Vamos, ni loco me enganchan a mi ahí! ¡No te digo!

Paga, y se va.

---- Fin -----

Estoy intentando intercalar comentarios, pero es imposible. Ni con el ingenio má vivo podría imaginar o verbalizar una situación semejante. Así que me callo, rindiéndome a la evidencia: la realidad supera tantas (¡tantas!) veces a la ficción...

¡Ah! ¿Las fotos de la fiesta? En seguidita, un día o dos...

martes, diciembre 20, 2005

Muchas felicidades, Chuli y Niels

Miss Ceuta nos ha hecho un regalo de Navidad fabuloso: ¡un Reichtard Barrientos en miniatura para el próximo julio! Los felices padres-to-be están anonadados: la mami-to-be está dejando el mundo de Anne Gedes en pañales, el daddy-to-be asegura que su hijo será un gran bebedor de cerveza porque ya se adivina una barriguita en forma. En cualquier caso, ¡muchas felicidades, M. José y Niels! Queremos ir enterándonos mes a mes... (Carlos sugiere que podéis empezar un blog) :)



jueves, diciembre 15, 2005

Angelitos (ay, madre)

Una madre recién llegada a las nuevas tecnologías es como para echarse a temblar.

Una madre recién llegada a las nuevas tecnologías te llama por teléfono y te dice: "A ver, hija, he recibido tu mensaje de imeil y lo he leído, ¿ahora cómo hago para responderte?".

Una madre recién llegada a las nuevas tecnologías te envía la respuesta a ese mensaje veinte veces ("Es que he dado una vez y no ha pasado nada"). Claro, y le da otras 19 por si acaso, a ver si va a ser que el mensaje no tiene fuerza suficiente para llegar por sí solo.

Una madre recién llegada a las nuevas tecnologías es la que, mientras compra un billete de tren por Internet, y a pesar de la indicación explícita en mitad de la pantalla de que no pulse ningún botón mientras se completa la operación, empieza a darle frenética al ratón ("Es que esto no va") y, cuando todo se va al garete por mor de su arrojada acción, dice "¡Miércoles!" (sí, sí, "miércoles", que hay hijos delante, aunque tengan ya 30 años y la carrera terminada hace largo).

Una madre recién llegada a las nuevas tecnologías, en fin, reenvía con entusiasmo todos los mensajes en cadena que van a parar a su buzón. Claro que las cadenas de mensajes que llegan a las madres no son calendarios de Brad Pitt en pecholobo o los últimos anuncios argentinos de Coca-cola, no. Las cadenas de mensajes de las madres suelen ser presentaciones de PowerPoint en las que, sobre una sucesión de cielos azulados esplendorosos y flores de genciana de vivos colores, aparecen frases como: "Un verdadero amigo te acepta tal cual eres, cree en ti, se entrega incondicionalmente, te mantiene cerca de su corazón..." etecé etecé. (Que les encantaaaa).

Bueno, viene toda esta larga introducción para contar que ayer recibí un mensaje de mi madre. Estilo madre total: "Hay 20 angelitos, 10 durmiendo, 9 jugando y, el más dulce de todos, leyendo este mensaje". Lindísimo. Y luego seguía la parte donde dice hola qué tal, somos una empresa de la Isla de Jersey y estamos intentando hacernos con el mayor número de direcciones posible para atiborrarles el buzón de spam, sería tan amable de recopilar unas cuantas y enviárnoslas; sólo que, atenchon, trucos de marketing, lo pone así: "Manda este mensaje a 10 personas (a mí también) y si 5 te contestan mañana te pasará algo inolvidable". Listos, ¿eh?

Mi madre, ajena a tanta perfidia corporativa, cumplió ce por be el mandato angelical (como tiene cuatro hijos, pues sin salir de la familia ya casi se asegura premio. Será recién llegada a las nuevas tecnologías, pero de tonta, nada). Y al no recibir, para su sorpresa, ninguna respuesta, reunió a tres de sus Cuatro Adorados Hijos en la mesa (la que falta está en Barcelona, dale que te dale a la brocha gorda) y, con esa diplomacia que gastan las madres, les dijo que sería una pena que ella se quedase sin su acontecimiento inolvidable sólo porque sus hijos, esos pequeños desagradecidos, no eran capaces de devolverle un mensaje tan cariñoso y tierno y amoroso. Olé las madres con salero.

Los Tres Hijos Adorados presentes, que son los tres menores, y juntan entre los tres picardía suficiente como para que la piel del diablo les quede pequeña, decidieron, con la madurez que los caracteriza, tomar cartas en el asunto.

De modo que mi madre, cuando llegó a casa por la noche, tuvo su ACONTECIMIENTO INOLVIDABLE, y que no fue otro que...



¡¡Los angelitos de cuerpo presente!!














No, si en esta familia, todo el mundo muerto antes que sencillo. Ya decía yo que no era sólo cosa mía...

A Osiris la han sumado a la fiesta, y eso que ella no ha dicho si quería participar o no. Pero como nunca se le pregunta nada a la pobre...

En fin, y yo, como no he estado presente, contribuyo a la travesura de mis hermanos haciendo la crónica. Y termino haciendo constar, además, que mi madre avanza a pasos agigantados en lo de Internete: ¡ha sido ella la que ha enviado las fotos! Si es que, madre, ¡eres única! (¡Muacks!)

viernes, diciembre 02, 2005

Pasen y vean, señores

Por una vez, voy a callarme la archimaldita boca y dejar que sean las imágenes las que hablen. Aunque faltan todavía algunas cosas (¡hay que dejar alguna sorpresa para la fiesta de bienvenida!) esto ya parece una casa. ¡Uf, qué respiro!

Muchas gracias a Chimo, que nos ayudó a bajar los muebles, y sobre todo a Guillermo, de les Frères Miragaux, que se ha pasado todo este fin de semana dando martillazos así, por amor al arte, y ha montado (con el artista) todas las estanterías que veis. Que están vacías porque mis libros siguen empaquetados en Madrid, nada de hacer chistecitos fáciles. Hale, a disfrutarlo :)

Salón:


Despacho:

Pasillo:

miércoles, noviembre 30, 2005

lunes, noviembre 28, 2005

Ahí vuelvo, Madrid


Pues resulta que una decide trasladarse de Madrid a Barcelona y, como la decisión es de cierta enjundia, monta un aparato lúdico-festivo para despedirse a la altura de las circunstancias. Los amigos se reúnen, se preparan toneladas de pañuelos de papel en previsión, todo son cenas, cafeses, brindises y cuchipandas varias, y en el ambiente flota una emoción que te llevas para siempre en el recuerdo, ay qué boniiiiita fue la despedida de Madrí.

Con estos antecedentes, señoras y señores, ¿con qué cara dices, apenas transcurridos quince días y con las heridas de la despedida aún sin restañar (aquí me estoy poniendo trágica para que se vea que domino todos los registros) que vuelves por allí?

Pues 'asín' ha sido, por obra y gracia de un cliente que necesitaba intérprete a todo necesitar. Esta vez, como ya nos lo sabemos, los amigos pensamos despedirnos con un simple "chau", que mira lo que pasó hace dos semanas, derrochamos emoción a sacas y luego no nos quedaron lágrimas para aplaudir el segundo puesto de Antonio José en Eurojunior, a ver si todavía le creamos un trauma al pobre chaval, ahora que había conseguido superar lo de su nombre compuesto.

Pero en fin, que me aparto del meollo del asunto, y es que el güikén improvisado en Madrid me ha impedido participar en el planazo programado para esas mismas fechas en mi nueva casa barcelonina: ¡Visita Ikea y Compra y Monta Tus Propios Muebles Con Grandísimas Facilidades! (a los nórdicos les chifla el tuteo al cliente que no veas).

La verdad es que esto me ha acercado a mis cinco lectores, porque ahora entiendo la curiosidad, ganillas y expectación que levanta eso de ver cómo van quedando las estanterías. Todo el fin de semana me lo llevo en un sans-vivre que se acrecienta y se acrecienta, porque les Frères Miragaux, que han sido al final los encargados del asunto, no han soltado prenda y mucho menos fotos, así que aquí vivo en la inopia, como el resto del mundo (de toda España que me está leyendo, como dicen en Gran Hermano) salvo les Frères Miragaux, claro.


Así que no preocuparse, que el martes por la noche, cuando vuelva yo por mis nuevos feudos, prometo colgar todas las fotos y enseñar la mansarde ni más ni menos que como hizo la Preysler con Villa Meona...

¿Cuánto falta para el martes?

jueves, noviembre 24, 2005

Yo sé dónde está el Neng


Mayormente: en el piso de al lado. Como los pisos centenarios no están habilitados para servir de catedrales del Trance, aquí estoy, tecleando al ritmo del "chumba-chumba", aunque me cuesta seguirlo. No os perdáis el telediario de mediodía, lo mismo lo abrimos en portada... (me pongo a afilar el cuchillo, gñññ).

Antes muerta que sencilla

A pesar de la prohibición-recomendación-súplica de cierto artista del aquaplas para que deje de imitar a la Lindo, gloria y prez de nuestras letras modernas, hay veces que me viene un sentimiento así como de escritora que da cursos de verano en el Escorial que, ché, ché, me trae en un sinvivir.

Y es que en cuanto mis cinco lectores me piden que añada entradas a esta bitácora (lo de blog está mal que lo diga una traductora puesta e impuesta en español fetén, gracias, señor Castro) yo, que siento que me debo a ellos igual igualito que la Lindurri a sus ocho millones, lo dejo todo, incluida la traducción urgente para mañana, y me siento aquí a "esgrimirme las neuronas" un rato, según la expresión feliz de una familiar a quien no voy a citar para evitar futuras rencillas(fraternales).

Pero claro, ocurre que la Lindurri lo tiene muy fácil, viviendo en Nueva York y de presidenta consorte del Instituto Cervantes, que así, Lindurri, lo siento pero está chupao, a ver a quién no se le ocurren cosas, con esa existencia cosmpolita e internacional. Yo en cambio, que llevo tres días encerrada en casa, y que lo más interesante que he hecho ha sido pintar el dormitorio de gris y blanco (chic que te pasas, aunque esté feo que yo lo diga), pues no encuentro experiencias glamurosas que transmitir a mis cinco lectores de la península y el extranjero.

Así que, hasta que empecemos a comprar muebles, que siempre da para fotos más jugositas y curiosonas, aquí os envío una foto en la que los del Hola me pillaron mientras iba a comprar el pan a Opencor, o pensabais que me pasaba el día en chándal pintando paredes. :)




















También os envío más fotos del fin de semana, para que no penséis que tuvimos al probre Chimo escaleras arriba y abajo sacando muebles y trastos. Que también salimos a pasear por el centro, ¿eh? Thank y'all for visiting us (hola, Ella!)

lunes, noviembre 21, 2005

Adios, por fin, muebles horrendos

El viernes por la noche, a pesar de que no era 19 de marzo ni nada parecido, dos valencianos con vocación internacional (Carlos y Chimo) tuvieron la oportunidad de "hacer terreta" en Estatutlandia, según se sube desde Castellón o se baja desde los Pirineos, todo recto.

¿Y de dónde, por qué esa oportunidad de volver a las raíces de lo esencialmente valenciano? Pues porque, como aquellos carpinteros de antaño, se vieron bajando a la calle muebles viejos y trastos inservibles que teníamos almacenados en casita. Cuando los vecinos los vieron, provocaron lo que los telediarios calificarían de "efecto llamada", y también ellos empezaron a sacar puertas, mesas, y otros muebles que tenían en casa por la pereza de llamar al 010. ¡Aquello empezaba a parecer una verbena!

Sin embargo, desafortunadamente, las tradiciones de antaño tienen hoy un final bien distinto. Cuando ya estaba hecha la pila de muebles, bien aseadita sobre la acera, en lugar de prender la fogata, como habría sido lo natural y lo procedente, creando jarana, alegría y confraternidad entre los vecinos (no olvidemos que vivimos en un barrio, y aquí lo del "sentiment de barri" se lleva mucho), pues se quedaron allí, tristes, mudos y apagados, hasta que a medianoche un camión del servicio municipal vino a recogerlos.

En realidad, es bastante lógico que las cosas sean así y de otra manera. ¿Qué habría pasado si, llevados por la nostalgia fallera, hubiésemos celebrado nuestra propia y particularísima cremà?

-- En Madrid, la gente habría comentado en tertulias y tascas lo envidiosos que son los catalanes, que por salir en prensa ya hacen lo que sea, hasta imitar a los parisinos: si hay que quemar coches, pues se queman, parece mentira tanta inquina y tanta envidia cochina...

-- En Valencia, el diario Las Provincias habría compuesto un artículo de fondo en tipo grueso, reflejando el cabreo general: pase porque insistan en que la bandera cuatribarrada es sólo catalana y no de todo el antiguo Reino de Aragón, pase porque insistan en que valencianos, mallorquines y sardos hablan catalán paladino en lugar de varios dialectos de una lengua común, pero las fallas.... ¡las fallas no se tocan! ¡No faltaba más! Y habría convocado una manifestación para el domingo por la calle Colón, "en defensa de la nostra terra y les nostres tradicions".

-- En Barcelona, en el Periódic de Catalunya, en el apartado sucesos, fallecimientos, notificaciones municipales y demás, aparecería esta reseña: (que traducimos para los profanos):
"Lista de multas impuestas por la Guardia Urbana el 18 de noviembre:
(...)
Por combustión indebida de elementos en la calle Moianès, 190 euros".

Que ya vamos pillando aquí de qué va el negosi... :))

NOTA: Cualquier amago de ver intencionalidad política en esta entrada debe ser rechazado sistemáticamente por falso, torticero y baladí. Que no hay más que animus jocandi y bien jocandi en esto, caramba. Todavía me veo yo respondiendo querellas....

viernes, noviembre 18, 2005

La pared de Arantxa

Con una semana de pinturreo a cuestas y mi paciencia casi totalmente agotada (según los expertos, pertenecemos a la generación de la satisfacción inmediata, lo que significa que cualquier trabajo que dure más de un día ya nos parece un rollo-repollo y además nos agota. Si algún experto me lee, puede citarme como caso práctico), el amarillo hortera de las paredes va desapareciendo y en su lugar va perfilándose el salón un poco más acogedor que habíamos pensado.

Así que, con la pintura aún fresca (y las cintas de papel sin quitar, no es que me haya salido por los bordes, eh?), aquí os envío las primeras fotos del nuevo look del salón, que no es por querer renegar de mi condición de manazas-hembra tan bien asumida, pero me ha quedado estupendo, como si fuese yo la artista de la familia en lugar de la intelectual de prestigio.

Como veis, además del blanco (que me ha quedado chipén) hemos, digo HE, que el artista del aquaplas no se ha manchado ni un poco, decía que he puesto una pared de Arantxa, que no podía llamarse de otra manera ya que está inspirada en una idea original suya (vamos, que la hemos copiado descarao). Así que Arantxi, ya sabes, a tu larga lista de reconocimientos y méritos, añádele la pared dedicada que desde hoy tienes en Barcelona. Para que no digas.